Escritos al Viento

Hace unos meses se casó la hija de unos amigos acá en Cleveland. La madre es polaca de nacimiento, y la misa de esponsales se celebró en la iglesia de San Estanislao. Desde el momento que entré quedé embelesado con el estilo gótico de la misma. Más tarde, investigué un poco sobre la historia del edificio, y escribí este artículo (en inglés para mis amigos de acá), que comparto con Uds. por si les interesa. Los que no hablan el idioma de Shakespeare pueden usar el botón disponible para traducir artículos del Blog. God writes straight with crooked lines. That sentence was not coined for tidy lives. It was waiting for Warszawa: for men who left a country that was not on the map, bought a potato patch from Ashbel Morgan at Tod Street and Forman, and raised, under a pastor who would not last, a church that should not have been possible. They did not leave Poland. There was no Poland. Since 1795 the old Commonwealth had been carved among Prussia, Russia, and Austria. The first wave that buil...

There was a time, not so long ago that living memory has forgotten it, when the classrooms of Catholic America were filled with women who had given everything. They wore the habit. They lived in community. They taught for a stipend that would not have kept a lay teacher alive. They were the hidden engine of an entire civilization of schools, hospitals, and orphanages. Then, in the space of a single generation after the Second Vatican Council, they vanished. The numbers are not disputed. They come from the Official Catholic Directory, the Vatican’s Annuarium Statisticum Ecclesiae , and the Center for Applied Research in the Apostolate at Georgetown University. In 1965 there were 178,740 to 181,421 religious sisters in the United States. By 1985 the figure had fallen to 115,386. By 2000 it stood at 79,814. In 2025 there were 33,135. That is an 82 percent collapse in sixty years. The average age of those who remain is approximately eighty. Fewer than one percent are under thirty. Between ...

Trump no ha descubierto las Malvinas. Las ha encontrado en el fondo del cajón, junto a los aranceles, los aliados “gorriones” y cualquier otro palo con el que se pueda golpear a un laborista inglés que no quiere gastar lo que Washington exige. “Siempre reviso todas las posiciones. Esa es apenas una entre muchas.” Traducción: no me importa un rábano quién tiene razón; me importa quién paga la cuenta de la OTAN. El tipo no hace doctrina. Hace subasta. Y en Argentina, claro, la subasta se convierte en milagro. Una frase de tres segundos en el Salón Oval y de pronto los medios —ese jardín de infantes con redacción— anuncian el giro histórico de la política exterior norteamericana. Como si Trump fuera Metternich y no un vendedor que cambia de mercadería según el cliente de la tarde. Milei habla de “algo muy fuerte” y prepara cadena nacional. Faltaba el himno y la lágrima en cámara. Cuarenta y cuatro años después de la guerra seguimos esperando que un comentario de pasillo nos devuelva lo q...