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Ante las consagraciones episcopales de la FSSPX

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Ante las consagraciones episcopales de la FSSPX del 1 de julio de 2026 Rechazo con dolor este acto cismático de ordenaciones episcopales sin mandato pontificio. Es una desobediencia grave que abre una herida más en la unidad visible de la Iglesia. La excomunión latae sententiae que conlleva es particularmente triste después de que Benedicto XVI levantara la anterior en 2009 como gesto de misericordia y unidad. Me duele profundamente que, tanto desde la FSSPX como desde Roma, no se haya hecho un esfuerzo sincero y urgente por tender puentes, dialogar y resolver las preocupaciones legítimas de tantos fieles que buscan refugio ante la confusión postconciliar. En lugar de priorizar la salvación de las almas y la caridad, se optó por el endurecimiento de posiciones. La barca de Pedro es una sola, y nadie tiene derecho a abandonarla ni a dividirla. Permanezco en la comunión visible con el Sucesor de Pedro, confiando en la promesa de Cristo: las puertas del infierno no prevalecerán. Que la Vi...
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El monolito de la vanidad: El Centro Presidencial de Obama, un brutalismo horrible que grita hipocresía

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  El viernes pasado, con fanfarria de estrellas del espectáculo, ex presidentes y el habitual coro de progresistas extasiados, se inauguró en el Jackson Park de Chicago el Obama Presidential Center. O, como lo llaman con pompa, la “biblioteca” presidencial. Pero no busquen aquí archivos polvorientos de una presidencia; busquen más bien un monumento de piedra tallada a la egolatría contemporánea, un bloque brutalista que se alza como un dedo medio de hormigón y granito contra el cielo de un barrio humilde del South Side. Ah, el edificio principal: una torre de ocho pisos, casi sin ventanas, revestida en granito de New Hampshire con patrones que pretenden ser “artísticos” pero que recuerdan más bien a las cicatrices de un bloque de prisión klingon o a un búnker nuclear disfrazado de obelisco truncado. Los arquitectos Tod Williams y Billie Tsien juran que evoca “cuatro manos uniéndose”. Yo veo una mano gigante cerrándose en puño sobre la esperanza de los que viven abajo, aplastando co...
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Santos Juan Fisher y Tomás Moro: Luces en la tormenta de la apostasía

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  Hoy, 22 de junio, la Iglesia recuerda a dos gigantes que no se doblegaron. San Juan Fisher, obispo de Rochester, y Santo Tomás Moro, canciller del reino y mártir laico. Dos hombres de carne y hueso, con temperamentos distintos pero unidos en una misma fidelidad inquebrantable. Mientras la mayoría de la nobleza inglesa y todos los obispos del reino se postraban ante el capricho de Enrique VIII, ellos eligieron el cadalso antes que traicionar a la Esposa de Cristo. Su martirio no fue un accidente romántico de la historia; fue la consecuencia lógica de vidas vividas con coherencia radical. Hoy, en nuestros tiempos de tibieza epidémica y de “acompañamiento” que a menudo disfraza rendición, su ejemplo quema como brasa en la conciencia. Las personalidades: el asceta y el humanista San Juan Fisher era un hombre de estudio y oración, de silueta austera. Nacido en una familia modesta, ascendió por su inteligencia y piedad. Como obispo de Rochester, vivió con la austeridad de un monje: ayu...
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Eufemismos

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En esta tierra de oportunidades y pragmatismo implacable que es Estados Unidos, la palabra “muerte” se ha vuelto casi impronunciable. No se dice que alguien murió. Se dice que “ passed away ” , que “se fue”, que “transicionó”, que “descansó en paz” o, en el colmo de la delicadeza aséptica, que “perdió su batalla contra la enfermedad”. Como si la muerte fuera un invitado grosero al que hay que despachar con circunloquios para que no rompa los vidrios del living. Aquí, en el Norte, la aversión parece más aguda. En Argentina, uno todavía escucha con naturalidad cruda “se murió”, “falleció”, “partió”. Hay eufemismos también —“se nos fue”, “está con el Señor”—, pero no tienen esa intensidad higiénica, esa voluntad casi terapéutica de borrar el hecho mismo. La muerte, en el habla cotidiana yanqui, se envuelve en algodón como si fuera un virus contagioso. Y uno se pregunta: ¿de dónde viene esta alergia colectiva a nombrar lo que todos sabemos inevitable? La raíz, me parece, hunde sus tentácul...
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René Favaloro: el profeta que Argentina no quiso escuchar

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Cuando Gerónimo Favarolo y Rosa Lazzaro pisaron tierra argentina a mediados del siglo XIX, formaban parte de esa inmensa marea de italianos que llegaban con un arcón de sueños y poco más. Huían de miserias antiguas, de tierras exhaustas y de un porvenir que en Europa se les cerraba. Traían las manos callosas, el corazón lleno de esperanza y esa tenacidad de quien sabe que el Nuevo Mundo no regala nada. Sus hijos —tres, según los registros que hemos podido reconstruir— se casaron, como era natural entonces, con hijos e hijas de otros inmigrantes recientes. Compartían la misma nostalgia, las mismas penurias, el mismo acento entrecortado y la misma fe en que el trabajo duro podía redimir el destierro. En aquellos primeros años, la vida fue dura, áspera, a veces cruel. Y sin embargo, de ese humus de sacrificios anónimos brotó, una generación después, uno de los mayores genios de la medicina contemporánea. René Gerónimo Favaloro , nieto de aquellos inmigrantes, se convirtió en un gigante. E...
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El fileteado porteño: El alma ornamentada de Buenos Aires

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En las venas de Buenos Aires, esa ciudad que es puerto y laberinto, melancolía y orgullo, late un arte humilde y grandioso a la vez: el fileteado porteño. No es mera decoración; es la firma del alma criolla, el grito colorido de los inmigrantes que llegaron con las manos ásperas y el corazón lleno de sueños, y que, en lugar de palacios o catedrales europeas, encontraron carros de verdura, colectivos chirriantes y paredes agrietadas de conventillos para volcar su nostalgia y su ingenio. Nacido a fines del siglo XIX en los talleres de carrocerías, donde se armaban los vehículos de tracción a sangre que surcaban los empedrados del Abasto y San Telmo, el fileteado surgió como un adorno sencillo para embellecer lo cotidiano. Tres italianos —Cecilio Pascarella, Vicente Brunetti y Salvador Venturo— fueron de los primeros en trazar esas líneas que, como filamentos de oro popular (del latín filum , hilo), se convierten en espirales, volutas y arabescos. De la necesidad práctica —hacer que el ca...
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¡Por fin! La inclusión que faltaba: la mujer embarazada, esa gran desaparecida

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Queridos guionistas, directores y comités de diversidad de streaming: felicidades. Han logrado que en 2026 sea más fácil ver a un elfo negro homosexual en una serie de época medieval que a una mujer con una panza de ocho meses comprando pañales en el supermercado. Bravo. El arcoíris brilla, las parejas interraciales se multiplican como conejos en Bridgerton, y las lesbianas protagonizan dramas donde antes había monjas. Pero la embarazada… esa sigue siendo la gran hereje visual. No sea que alguien se sienta incómodo recordando de dónde vienen los humanos. Es fascinante. Vivimos en la era del “representa a todos”, siempre y cuando ese “todos” no incluya el estado natural más obvio y revolucionario de la mitad de la población adulta: la gestación. Una mujer embarazada es un milagro biológico andante. Lleva dentro otro ser humano. Su cuerpo cambia, sus hormonas hacen fiesta rave, camina como pato y aun así sigue funcionando. ¿Y cuántas veces la vemos en pantalla sin que sea el centro dramá...
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