Escritos al Viento

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  El plan redentor de Jesús es el corazón de la fe cristiana: la obra divina por la cual, a través de su vida, pasión, muerte y resurrección, Nuestro Señor reconcilió a la humanidad con Dios, venciendo el pecado y la muerte. Este plan, nacido del amor infinito del Padre, no es un esquema rígido, sino una sinfonía de gracia que abarca la historia humana, integrando incluso las notas disonantes del pecado. En este contexto, la traición de Judas Iscariote, quien entregó a Jesús a las autoridades judías por treinta monedas de plata (Mateo 26:14-16), aparece como un evento crucial. Judas, uno de los doce apóstoles, elegido por Jesús para compartir su misión, optó por un acto que desencadenó la captura y crucifixión de su Maestro. Pero, ¿fue Judas necesario para que Jesús cumpliera su misión redentora? ¿Era su traición una pieza indispensable en el designio divino, o pudo Dios haber logrado la salvación por otros medios? Y, más aún, ¿qué nos dice la tragedia de Judas sobre la libertad hu...

  La frase "Si no crees en Dios... ¡más vale que tengas razón!" resuena como un desafío que atraviesa el tiempo, un eco que combina urgencia, ironía y una invitación profunda a reflexionar sobre las convicciones que dan forma a nuestra existencia. No es solo una advertencia, sino un llamado a detenerse y sopesar las consecuencias de negar la existencia de Dios, una elección que no se limita a lo teológico, sino que reverbera en lo filosófico, moral y existencial. En un mundo donde la fe y la incredulidad se enfrentan en un torbellino de ideas, donde el secularismo y la espiritualidad compiten por definir nuestra comprensión del cosmos, esta sentencia nos confronta con la gravedad de una pregunta inescapable: ¿es la vida un don divino con un propósito eterno, o un accidente cósmico sin rumbo?  La frase evoca de inmediato la lógica de Blaise Pascal, quien en sus  Pensées  (1670) planteó que la decisión de creer o no en Dios es una apuesta racional con consecuencias inf...

  En el desolador circo de la modernidad, donde la razón ha sido reemplazada por el absurdo elevado a espectáculo, surge una aberración que encapsula la necedad humana en su forma más grotesca: el vegan showjumping , o, en un intento de traducirlo al castellano, "salto vegano". No se trata, como podría suponerse, de un deporte ecuestre con caballos reales, sino de una parodia aún más ridícula: personas adultas saltando obstáculos con caballos de juguete, esos palos con cabeza de felpa que los niños usan para jugar a ser jinetes. Esta práctica, promovida como una alternativa "ética" al salto ecuestre tradicional, pretende ser una declaración vegana contra la explotación animal, pero en realidad es un monumento a la estupidez, una pantomima que combina la arrogancia ideológica con la infantilización del discurso público. Permítanme, con la pluma afilada por la indignación y guiado por el espíritu cartesiano de la razón, desmantelar esta farsa con la claridad que merec...

  En los últimos días, un video de 2019 ha resurgido en las redes sociales, mostrando al cardenal filipino Luis Antonio Tagle, considerado uno de los "papables" para suceder al Papa Francisco, cantando una versión abreviada de "Imagine" de John Lennon. Aunque Tagle omitió los versos más polémicos sobre la religión, el cielo y el infierno, su interpretación ha desatado controversia, con algunos calificándola como un "escándalo" o una "traición a la enseñanza católica". Este episodio pone de manifiesto el poder de la música para transmitir mensajes que, envueltos en melodías pegajosas, pueden infiltrarse en nuestra mente sin un análisis profundo. "Imagine", con su canto a un mundo sin Dios, es un ejemplo paradigmático de cómo la música popular puede desafiar la fe cristiana, moldeando creencias de manera sutil pero peligrosa. Este ensayo examina por qué el mensaje de "Imagine" es profundamente anticristiano, explora el impacto d...

  Buenos Aires, 1634. El sol ardía sobre el Río de la Plata, un espejo de aguas inquietas que lamía las orillas fangosas de una ciudad aún en formación. El puerto era un caos de carretas, gritos de marineros y el crujir de cuerdas que anunciaban la llegada de un navío portugués, su casco maltrecho por la travesía atlántica. Entre los pasajeros que desembarcaban, un joven de mirada esquiva, Juan Rodríguez de Estela, pisaba la tierra americana con el corazón latiendo entre la esperanza y el terror. A sus veinte años, dejaba atrás Lisboa, donde la Inquisición acechaba a los de su estirpe sefardí como un lobo hambriento. Pero este nuevo mundo, lejos de ser la tierra prometida, estaba cerrado a los de su sangre. Las Leyes de Indias, reforzadas por cédulas reales, eran implacables: "Mandamos que ningún reconciliado, ni hijo ni nieto del que públicamente hubiese traído sambenito, ni hijo ni nieto de quemado o condenado por la herética parvedad y apostasía, por línea masculina ni femenina...