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Alfonso
El martirio de Marco Avellaneda: Un grito en la noche de Metán
El amanecer del 1 de octubre de 1841 despuntaba con un resplandor pálido sobre las tierras áridas de Guachipas, un rincón perdido en las entrañas del noroeste argentino, donde el río Siancas serpenteaba entre cerros y quebradas como una vena abierta en la piel de la tierra. El aire seco y cortante traía consigo el polvo de la derrota, un eco de cañones lejanos que aún resonaba desde Famaillá, donde la Coalición del Norte había sido aplastada por las huestes federales de Manuel Oribe apenas doce días antes. En este escenario de desolación, Marco Manuel de Avellaneda, un joven de veintiocho años, avanzaba con una escolta de trescientos hombres hacia el norte, su figura erguida sobre un caballo zaino como un estandarte roto pero no doblegado. Era un hombre de estatura pequeña pero arrogante, de rostro noble y pálido, con ojos grandes y ardientes que parecían arder con la pasión de un tribuno, su cabello negro y renegrido cayendo en mechones sobre una frente alta, y una nariz aguileñ...
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