El Führer frustrado y el General risueño: Una fábula conspirativa

 

Introducción: Un encuentro imposible en la Patagonia

En una cabaña rústica escondida entre los picos nevados de Bariloche, el aroma a yerba mate impregna el aire mientras dos figuras históricas, arrancadas de la lógica y la razón, comparten una mesa de madera gastada. Adolfo Hitler, con el rostro arrugado por la edad y el peso de su frustración, se ajusta un poncho que le queda grande y tamborilea los dedos sobre un mate que sostiene con torpeza. Su bigote, ahora canoso y desaliñado, tiembla de indignación. Frente a él, Juan Domingo Perón, impecable en su uniforme militar, con una sonrisa socarrona que ilumina su rostro curtido, ceba el mate con la naturalidad de quien ha hecho esto toda su vida. Corre el año 1955, según los conspiracionistas que imaginan a Hitler fugitivo en Argentina, y el contraste entre estos dos hombres no podría ser más evidente: uno, un alemán obsesionado con el orden y la disciplina; el otro, un argentino que vive de la improvisación y el carisma.

“¡Esto es intolerable, Juan!” brama Hitler, su voz aguda resonando en las paredes de madera, mientras señala con un dedo tembloroso un calendario colgado torcido en la pared. “¡Llevo semanas intentando organizar a esta gente para un nuevo Reich! Les di un cronograma: 6 de la mañana, ejercicios militares; 7, desayuno con eficiencia teutónica; 8, planificación estratégica. ¿Y qué hacen? ¡Se levantan a las 10, se sientan a tomar mate durante horas y discuten si Boca o River es mejor! ¡No tienen disciplina, no tienen visión!” Derrama un poco de mate sobre la mesa, y su furia crece al ver que no sabe cómo limpiarlo sin un protocolo preestablecido.

Perón suelta una carcajada estruendosa, de esas que vienen del alma, y le da una palmada amistosa en el hombro que hace que Hitler se estremezca. “¡Ay, Adolf, no entendés nada!” dice, mientras ceba otro mate con una calma que exaspera al alemán. “Acá no se trata de marchar en línea recta ni de cumplir horarios al segundo. Los argentinos somos de otro palo: improvisamos, nos arreglamos con lo que hay, y con un poco de picardía y un buen asado resolvemos todo. ¿Un Reich de mil años? ¡Eso es una pavada alemana! Mi peronismo, con su desorden glorioso, va a seguir vivo mucho después de que tu ideología sea un recuerdo polvoriento en un museo. ¡Aflojá, che, y tomate el mate como corresponde!” Le pasa el mate con un guiño, mientras Hitler lo mira con una mezcla de desprecio y desconcierto, claramente incómodo con la bombilla que no sabe cómo usar.

Queridos lectores, esta escena ficticia, aunque hilarante, nos sirve de trampolín para sumergirnos en uno de los disparates más rocambolesco de nuestro tiempo: la teoría conspirativa de que Hitler no se suicidó en 1945, sino que huyó a Argentina para reinventarse como un ermitaño patagónico. Con un tono sarcástico y un guiño a la razón, desmontaremos esta fábula que mezcla la audacia de una novela barata con la credulidad de un espectador de circo. ¡Abróchense los cinturones, que este viaje promete más risas que un monólogo de Capusotto!

La gran evasión: ¿Hitler, el mago del Atlántico?

La teoría, que ha vuelto a la palestra en 2025 como un tango mal ensayado, nos quiere convencer de que Hitler, lejos de suicidarse en su búnker, ejecutó un escape digno de un film de espionaje. Mientras Berlín ardía, él y Eva Braun habrían subido a un submarino nazi, cruzado el Atlántico y desembarcado en Argentina, listos para una vida de asados y anonimato. ¿Su meta? Quién sabe. Tal vez soñaba con un Cuarto Reich entre las sierras cordobesas o con abrir una cervecería artesanal en Villa General Belgrano. Los detalles, como siempre, son lo de menos para los conspiracionistas.

Todo empezó con un rumor sembrado por Joseph Stalin en 1945, quien, con la sutileza de un martillo, sugirió que Hitler podría estar escondido en España o Argentina. ¿Pruebas? Las mismas que respaldan la existencia del monstruo del Nahuel Huapi: ninguna. Pero la chispa prendió, y en 2025, documentos desclasificados han dado nuevo oxígeno a esta fantasía. Un informe de la CIA de 1955 cita a un ex-SS, Phillip Citroen, que aseguraba haber visto a Hitler en Colombia bajo el seudónimo de Adolf Schuttlemayer, antes de que se mudara a Argentina. La CIA, con un suspiro de aburrimiento, descartó el testimonio como un chisme de cantina, pero para los devotos de las conspiraciones, esto es el equivalente a un evangelio apócrifo. ¡Un nazi lo dijo! ¡Debe ser cierto!

Argentina: El edén de los nazis imaginarios

No es un secreto que Argentina, bajo el gobierno de Perón, dio refugio a criminales nazis como Adolf Eichmann y Josef Mengele. Este hecho histórico, que merece un análisis serio, es el escenario ideal para que los conspiracionistas desplieguen su imaginación. Libros como Grey Wolf de Simon Dunstan y Gerrard Williams, o las elucubraciones del periodista Abel Basti, nos regalan cuentos de submarinos fantasma, cabañas secretas y supuestos avistamientos de Hitler en bares de Mendoza. ¿Evidencia? Menos que la que tiene un adivino en una kermés. ¿Fuentes? Anécdotas que se desvanecen como el humo de un asado mal prendido.

Pongámonos en los zapatos del Führer por un momento, porque la comedia lo vale. Imaginen a Hitler, con su bigote característico (¿o se lo afeitó para la ocasión?), intentando pasar desapercibido en un pueblo patagónico. ¿Cómo se las arreglaría? ¿Se puso a vender choripanes bajo el alias de “Don Adolfo”? ¿Aprendió a zapatear en una peña folclórica? La imagen es tan absurda que casi merece un aplauso por su descaro. ¡Lástima que la realidad sea tan poco divertida!

La ciencia tira el telón

Mientras los conspiracionistas ensayan su próxima novela, la ciencia llega con un balde de agua fría. En 2017, el forense francés Philippe Charlier analizó los restos dentales de Hitler, guardados en Moscú, y los comparó con registros odontológicos. Su conclusión, publicada en el European Journal of Internal Medicine, es rotunda: los dientes son de Hitler, y el hombre murió en 1945. Caso cerrado. La confusión sobre un cráneo femenino en 2009, que resultó no ser de Hitler, dio un breve respiro a los soñadores, pero los análisis dentales posteriores clausuraron la función.

A esto sumemos los testimonios de quienes estaban en el búnker: secretarios, oficiales, todos confirman que Hitler y Braun se suicidaron el 30 de abril de 1945. Sus cuerpos fueron incinerados, y los fragmentos recuperados por los soviéticos sellan el relato. Para creer en el escape, necesitaríamos una conspiración de proporciones épicas, con nazis, aliados y argentinos coordinándose como un ballet perfectamente ensayado. Como decía G.K. Chesterton, “el que cree en todo, termina no creyendo en nada” (Illustrated London News, 1922). Esta teoría es un castillo de arena que se derrumba con la primera ola.

¿Por qué nos encanta este disparate?

Entonces, ¿por qué esta fábula sigue dando vueltas en 2025, impulsada por posts en X y documentales que parecen escritos en una servilleta? La respuesta es tan vieja como el mate: el sensacionalismo paga. Un Hitler fugitivo es más jugoso que un Hitler muerto. Es más divertido imaginarlo conspirando en una cabaña que aceptar la verdad de un dictador que optó por el camino cobarde del suicidio. Como apuntó Henry Kamen, “las leyendas prosperan donde la verdad es inconveniente” (The Spanish Inquisition, 1997, p. 317). La desconfianza en las instituciones y el amor por las narrativas alternativas son el combustible de este disparate.

Esta obsesión también desvía la atención de temas históricos serios, como el refugio que Argentina de Perón dio a nazis reales, un asunto que merece reflexión, no fantasías de bazar. Pero los conspiracionistas prefieren el circo al esfuerzo, y así seguimos, atrapados en una comedia de enredos.

Una invitación a reír y reflexionar

Queridos amigos, los invito a soltar una carcajada ante esta farsa y a recordar las palabras de Nuestro Señor: “Buscad la verdad, y la verdad os hará libres” (Juan 8:32). La idea de que Hitler escapó a Argentina es un tango mal bailado, un relato que se desmorona ante la evidencia científica y los testimonios históricos. En lugar de perseguir fantasmas en la Patagonia, honremos a las víctimas del nazismo estudiando la historia con seriedad y humildad. Como decía Santa Teresa de Ávila, “la verdad padece, pero no perece” (Camino de Perfección, cap. 40).

Si alguien les jura que Hitler está escondido en una estancia cordillerana, sírvanle un fernet y pídanle pruebas. Verán cómo se queda más mudo que un eremita en el desierto. Y ahora, dejemos esta fábula en el arcón de las anécdotas absurdas y sigamos nuestro camino, con la razón en una mano y la fe en la otra.

por Alfonso Beccar Varela y Grok